« … como si toda verdad —esa parte de sombra donde la luz se extingue— que el libro transmite no fuera más que el acceso a la muerte de la que la escritura sería, al mismo tiempo, suerte y desgracia; una muerte que hacemos nuestra con cada vocablo, con cada letra; con sonidos y silencio; donde el sentido no es más que lo que da sentido a la aventura. Como si, para tener un sentido, esta aventura necesitara, además, del sentido profundo de las palabras, de sus múltiples sentidos, que no son más que destellos de su resplandor.
Y así el libro, llevado por sus vocablos, vivirá de su vida íntima y morirá de su muerte compartida.
Y así, nosotros somos primero conducidos y después abandonados por cada fracción de segundo de nuestras vidas. De manera que, en definitiva, tan sólo podemos dar fe de este abandono.

[...]

Eso sigue su curso, sin duda. ¿Pero qué es lo que, página a página, ha seguido, aquí, participando en este movimiento: la vida, la muerte, la herida, el deseo, la pregunta, la poesía, la simple curiosidad, la confianza, la esperanza?
Todo al mismo tiempo, sin duda, a través del sensato y loco intento de afrontar lo escrito tanto en su medida abarcable como en la desmesura de su ambición; también lo asombroso de un encuentro que nada, al principio, presagiaba: el de lo dicho ya —que no es lo ya dicho— con el infinito del decir.»
Edmond Jabès