Loco, la magistral novela de Rainald Goetz, es un artefacto explosivo que atenta contra la idea de normalidad que rige nuestros días. Escrita en 1983, vislumbra con clarividencia profética el sofocante dominio que el discurso imperante de nuestra época imprime en los seres humanos. «No soy una enferma mental, mi alma está enferma», dice una de las muchas voces que toma la palabra en esta novela coral; y esa agónica confesión resume perfectamente la intención de este texto, desquiciado y agónico él también, que no es otra que la de atentar contra la idea que criminaliza lo anormal, asumiéndolo como una degeneración espontánea y antinatural, y no como el producto lógico de un asedio que empuja al individuo a competir, a mostrar una imagen de sí que sea aceptable, reconocible e idealmente adorable. Loco es la huida que inicia Raspe, un joven psiquiatra, tras desencantarse del universo megalómano de la psiquiatría, dedicado a la publicación de tratados que encumbren a sus autores, a encuadrar síntomas en un marco patológico y a recetar y dosificar, y esperar, con un poco de suerte, que el alta médica llegue antes que el Konvulsator, sus electrodos diabólicos y sus violentas descargas. Goetz, artista, dramaturgo y narrador radical, utilizó un alter ego en esta novela que se transfigura en una navaja que abre incisiones en las zonas de confort desde donde nos vemos abocados a reclamar las vanas recompensas de la vida subordinada. «Tú curas a la gente que con su enfermedad reacciona adecuadamente ante las condiciones inadecuadas de su vida», interpela un amigo al héroe de la novela. Con una prosa enfebrecida, Goetz demuele toda noción de convención en la que podamos refugiarnos.