Furtiva, a hurtadillas, bajo cuerda, porque la poesía no puede recopilarse de otra manera sino a contracorriente de la brutal prosa arrastrada por el vértigo de la velocidad autodestructiva del actual “mundo líquido”. Esta improbable Cosecha se tiende en la mesa, sólo la silueta de un fruto, de una mano, a la espera de la mirada que, para su propio desafío, recree la pulpa, sabor y aroma, si es que en el boceto algo queda de ello.